Autocensura

Volviendo a empezar. Cambios en mi vida me llevaron a alejarme de este espacio de catarsis y dispersión. No quiero aburrir con las novedades que me acompañan pues no es el sentido que quiero darle a esta entrada ni a este blog en general. Leo algunos de los escritos de antaño, tantos las ideas sueltas como los cuentos o los textos que acompañan las fotos y videos. Siento esa extrañez melancólica de verme reflejado por mucho de lo que dice y hace a estos escritos. Hay un yo en ellos, sin duda estoy ahí pintado al óleo no tan fresco, y ese yo puede o no ser el mismo que hoy se sienta a redactar lo que piensa. Es esa sensación de vergüenza mezclada con un poco de paranoia (no puedo creer que escribí esto, uh será que alguien lo leyó y…). Me representa, más de lo que admito, y al mismo tiempo es otra cosa, distinta a mí. Quiero volver a escribir sin el tabú de pensar que en un año, cuando vuelva a leer estas líneas, como pasó con los viejos escritos anteriores a este, voy a sentir esa vergüenza paranoica y extrañez de leerme a mí sin reconocerme, o lo que es peor aún, sin admitir que ese soy o era yo. Es una tarea ardua extirpar la autocensura, supongo que el primer paso será publicar esta entrada.

Mi última vez

En la soledad de haber dejado de contar los días buceo, tan distante se siente tu cuerpo hoy, me sumerjo en un mar de momentos ideales que dudo haber vivido. Porque llagaste y te fuiste. Como esa noche en que ambos llegamos a la cima del mundo, que alcanzamos la cúspide de nuestra libido, te fuiste. Abandonaste al perro vagabundo tan capaz de serte fiel como tú de rechazarlo, pero no lo hiciste, no esa noche. Y sumergido en el recuerdo de un encuentro casual estaré desde entonces hasta que otra manzana endulce mi boca, hasta probar el néctar de un vientre virgen, hasta sumergirme de nuevo en su sexo y bucear entre sus partes finas, bañarme de su esencia y ser uno como lo fui con vos. Ser unos, mujer de mis desvelos pasados, ser unos tontos mojados de sudor, de alcohol, de viento y de sol. Unos tontos bañados de risas, suaves caricias escapando de una u otra brisa cálida, bañados de miradas, nuestras miradas inhibidas cuando la piel se pierde y la carne se abre, cuando somos un montón de carne, de gemidos, de sombras confusas en la pared. Buceo en un mar de recuerdos que se pierden más rápido que esa noche en ese día, en ese mes y ese año, tan distantes hoy, buceo en un mar de amores que olvido tan rápido como te tuve, tan lejanos como aquella noche.

Eso que nunca te vas a enterar que te escribí

Camino lento a tu lado, tus pasos son de una niña miedosa conociendo nuevos lugares y momentos. Quiero estar junto a vos, cuando descubras las crueldades de la gente, cuando conozcas las alegrías del amor verdadero, cuando tus logros personales proyecten luz en tu ser, quiero ser parte de esa luz, quiero ser una alegría en tu vida. Entiendo tus miedos, que son los mismos que yo tengo, porque una vez más elegí estar junto a la persona que empieza a llenar mis espacios vacíos, que completa el cuadro de mi vida. Y sos vos, así lo creo.

Ruptura

Quebrado me encuentro de nuevo. Otra vez me fallaste amor, nuevo amor, viejo amor. Mismo yo, distintas las tu que cruzó mi camino, distintas personas, mismo yo el idiota que creyó en esas tú. Mismo yo para distintas tú. Tú la niña, la inocente, esa que solo tú puedes ser, la que me cautiva, la niña. Tú la mujer, la adulta, esa que no encontraste a tiempo, que busqué y busqué en vos, esa que no conocí. La tú que no pudiste ser para mí, es la que quise. Mismo yo, idiota, distintas tú.

Me gustaría ser

Fantaseo a veces, cuando me encuentro leyendo frases en novelas o cuentos que inspiran puteadas tales a "puta que lo parió que bueno que está", que inspiran suspiros de admiración que erizan la piel, o un simple pararme y caminar un par de vueltas en la casa hasta poder digerir esas palabras que generan en mí tales sentimientos y con tanta fuerza, en esas ocasiones fantaseo que desde mis humildes escritos, desde mi pequeño espacio en la web, desde mi cuaderno de apuntes rayando hojas en el colectivo, podría inspirar en algún lector incauto momentos de emoción, de alegrías, de piel erizada y suspiros melancólicos, de citas pasajeras en reuniones de café, en fin... me gustaría ser el escritor desconocido que llega hasta el alma del que libera su ser de temores, de barreras que lo protegen de las crueldades de la sociedad, y se entrega desmedido a la lectura de una visión, de un mundo desconocido descrito en mis palabras, un lugar fantástico, mágico, distinto. Me gustaría ser quien sorprenda a su ser en ese instante justo y provoque la reacción ideal. Pero solo lo imagino, y es mi deseo el escucharte decir "la puta, que bueno que está". Gracias.

sobre Foto

Dedicado a las personas que desaparecen sin dejar mayor rastro que una foto en la televisión o en los diarios. Inspirado en una de ellas.

Foto

Una simple foto anuncia el destino del que será olvidado. Una foto que es un pasaje inconexo de un capítulo en su vida. Que anuncia un final fatídico de llantos, de marchas y desesperación. Veo la foto y su imagen se repite. Su exposición te hace entrañable y eterno. Y te busco, y buscamos en las caras una foto que cambia y se repite. Porque todos tenemos una foto que recordar y que buscar. Miro tu imagen de nuevo y me dice, o me grita con furiosa voz, no te rindas, porque existo en esta foto y allá afuera existo. No soy solo una imagen más. Sigue buscando, sigan buscando.

XXIX - a

Te busco
en aquel marco de vidrio transparente
no te encuentro
no me encuentro.

Es el ruidoso motor de las 5, llego tarde
o es la resolana cálida del día, nublado
todo es tan brillante afuera y adentro.
Los árboles se van
como los hombres en sus casas arcoíris
veloces como los autos que vienen y se van.

Otra vez escapa
los cuerpos dentro están vacíos
no puedo verlos ni verme
¿acaso estoy vacío?

Insistente te busco y me encuentro
estoy vivo, estoy ahí, mirándome
mi reflejo translúcido
en la ventana del tiempo.

Rituales paganos a la luz de la luna

Qué bueno es tener a alguien con quien poder ser uno mismo, sin las restricciones que impone la sociedad sobre vergüenza y actos tontos. Está mi querida Gii en mi vida para eso. Gracias amiga, sabes que sos genial y que por eso te quiero.

Porque la mina se prende en todas, y no le importa el qué dirán y lo que parecemos al actuar tal cual somos y queremos. Y eso para mí es genial. De todas maneras no somos los osados que aparenta estas letras, podría decirse que somos los colgados que nos decidimos a hacer y hacemos. Le propuse esa noche a Gii enterrar un sentimiento (uno que estaba siendo por demás inútil mantener para mí). Por supuesto esto debía hacerse con un ritual pagano a la luz de la luna, en donde quemáramos una foto de la implicada bailando alrededor de las llamas. Cuando empezaban a aparecer la ofrenda de comida y vino, a la diosa del olvido, fue cuando nos descolgamos y dijimos "bueno... a lo mejor no eso pero algo tenemos que hacer" “ya sé, enterramos algo en la plaza y vos decís unas palabras... y después terminamos con un solo de trompeta vocal". La idea gusto y se hizo, y es de los juegos más graciosos que hice. Sin ser la gran cosa, el video es una divertida anécdota y un semejante recuerdo. Gracias Gii y gracias a mis amigos por compartir esas ideas colgadas que a veces aparecen.

Larga vida al chegusán

Mi amiga Luli me dijo – mi comida favorita es, cagate de risa, el sánguche de mortadela – y a mí me dieron ganas de gritar ¡VIVA LA PATRIA CARAJO!

Íbamos hablando de comidas favoritas, de lo lindo que es que tu mamá te cocine esa comida que tanto te gusta, de cómo puede hasta levantarte el ánimo. Entonces se me dio por preguntarle y me contó, y la idea me pareció genial.

Y es que (en mi humilde opinión) es de lo más argentino, es la comida del obrero, ese que no tiene tiempo para llegar a la casa a comer, que tiene que quedarse hasta más tarde en la fábrica o en la construcción. La comida de la picada el domingo, después de jugar un partido largo o dos, cuando solo queda juntarse en el arco a putearse o conversar, a tomar una gasificada y comer un chegusán. Es la comida del estudiante del interior, de las madrugas de apuntes con jugo de naranja en polvo, de resúmenes con mate. Es el rescate a la salida del colegio o la cena del domingo con fiaca. Es tan nuestro, tan genial como mi amiga misma, que compartió su particular gusto por el sánguche de mortadela hasta convertirlo en su comida favorita, y me generó estas ganas de gritar lo que ahora escribo.

¡VIVA LA PATRIA CARAJO!