Lugares a los que no quiero volver

A vos desnuda
en el colchón que le compramos a mi tía
con la tele de tubo
y un capítulo viejo de los Simpson.

Al bar de la peatonal
hay mijo, no podés estar tomando solamente soda
en las uñas rotas el esmalte no brilla
y los dedos de viejito te quedan feo.

A la pileta de la colonia
a ver manisero, a ver manisero
el reflejo corriendo por la coronación
y solo el agua transparente.

A la señora que grita
¿y por qué me descuentan sin avisarme?
al señor que se enoja y golpea la mesa y llamo al guardia
y hay cincuenta en la fila y la cabeza me mata y recién son las diez.

Lugares a los que inevitablemente vuelvo

A la panadería en la esquina de tu casa
donde ya no venden los bollitos con chicharrón

Al sarro negro en los dientes del inodoro
A sentir saladas las gotas de agua en la ducha

A las pastillas que me consigue el pibe
con la mitad de mi edad, y el doble de problemas

Selección de ratas

La elección comienza

Lo quiero a Cacho, vos quedás Cacho
dámelo a Mauro
a ver... José
Oso vení, para defender
entonces dejámelo a Oscar
uno alto para cabecear... el Pato
¡Rolo!
Chila para mí
¿quién queda?... bueno vení Parche
para mí Daniel entonces.

Otra vez el gordito dueño de la pelota
queda mirando los dos equipos armados
y parece que otra vez, el gordito
jugará de suplente.

Billiken

Mujer, Rosa
Rosita antes
ahora la Yenny.
Violentamente linda
pirata, amazona villera.

Mujer, desnuda
una realidad eludida
negada existencia.
El más común de los miedos
de noche y caras tapadas, desconocidas.

La tonicidad de tus piernas, mujer
la cola parada, el espejo y flash
el deseo escondido entre galerías
calles de tierra y promiscuidad.

Mujer, lunfardo
voces de tantos
en lugares abreviados, incorrectos.
La burla de una clase, patrón
la necesidad permanente del sinescrúpulo.

Tus senos son dos pomelos, mujer
fruta prohibida en el paraíso
atravesando la basura y el desorden
precario 24 horas, sin revoque.

Mujer, provoca
la lucha permanente
querer ser un peldaño arriba.
Oposición, lastima, ayuda
la miseria desconoce escaleras.

Es tu boca el trofeo, mujer
sabiduría sin palabras, sin vergüenzas
en cuartos chorizo sin ventanas
sin puertas, cama a la vista de los niños.

Mujer, Rosa
la puta antes
ahora la Yenny.
Violentamente linda
guerrillera, pendeja cumbiera.

Amor dictatorial

Y vas a estar a mi lado siempre,
cuando busque tu sombra proyectada con los floreros de la mañana
y el olor del café se confunda con tu perfume
habitando todos los espacios de la casa.

Vas a despedirte triste, antigua
sollozando en los rincones que no me encuentran
a la espera de un aire nuevo, tardío en la noche.

Vas a tener todo listo
institutriz de diario, de cena y charla
esperando una sonrisa que ilumine, una afirmación
que no va a ser tuya siempre, no siempre.

Y vas a ser la dama y la puta
y la puta y la dama o ¡no vas a ser!
resignada al suspiro y al sueño
sin erradas pretensiones que nublen el idilio.

Y voy a ser tu amo
el señor de todas tus noches, el de tus desvelos en mi ausencia
cuando no vuelva y no duermas
cuando necesites mi permiso para soñar.

Y voy a ser el único en que pienses
aun cuando creas que estoy ausente
cuando no sientas mi respiración cercana a tu oreja
y te tientes a dialogar con tu mente
sabrás que escucho tus latidos, sabrás que a la distancia te espío
sabrás que va a ser así siempre.

Y vamos a pasear en primavera, a apretarnos con el frio
vamos a sonreír ante todos, a ser perfectos
vamos a construir el ejemplo
del que todos orgullosos construirán las ciudades
que harán grande esta familia y exitoso este modelo y gloriosa esta nación.

Y vamos a perdurar
por los siglos de los siglos de los siglos, a perdurar
a reinar y a conquistar todas las ciudades y todos los pueblos y todas las casas
y vamos a ser la foto en el cuadro y la imagen en la pantalla
y la letra, vamos a ser la letra con la que se escriben los mitos
vamos a ser leyenda, vamos a hacer leyendas.

Y vamos a ser recordados en el suspiro de contemporáneos
en el relato de lo que se quiso y lo que se hizo y lo que se pudo
sin perder vigencia ser la inspiración de los que resisten
preparándonos para el salto
para volver a este amor que tanto daño nos ha hecho
para volver a estar juntos.

Poesía de WhatsApp

¿Y qué tiene de interesante ella?
¿Es soñadora como yo?
¿Cree en el amor para toda la vida?
¿Le gusta bailar?
¿Ríe mucho?

Escritos sueltos encontrados tres

¿Qué necesito?
nadie supo decírmelo nunca
tal vez no lo pregunté a tiempo.

No vi la tormenta arrasar mi casa
no vi las brasas extinguirse con el agua.

Te culpé cuando no tenía a quien culpar
me culpé cuando abrí los ojos, y después ahí se hundieron
dejaron un cráneo hueco, un cuerpo muerto.

Al final descubrí
que la vida era más que tu muerte.

De cerquita

Tu sonrisa es, de cerquita
esa que no regalas en ninguna fotografía,
esa que no conocen quienes no te miran, de cerquita
esa que es una mezcla de labios mojados de besos
de nariz y ojos que se confunden
y de un profundo suspirar, profundo y de cerquita
melancolía de domingo y mates.

Tu sonrisa es, de más cerquita
la picardía de hacerme la contra en todo y disfrutar de mis rabias
y callarme de una mordida y escapar descalza por toda la casa, desnuda
pero quedarte con tu sonrisa, de cerquita
y esperar el choque de mis ideas con tus intuiciones
y morderme de nuevo, de cerquita y correr
para que me confunda y me olvide y te quiera atrapar
tenerte cerquita.

Tu sonrisa es y será, de bien cerquita
el recuerdo de tardes traspiradas, abrazados sin motivos
odiándonos por no poder dejar de sudar, ni estar cerquita
olvidándonos que un tiempo atrás ese cerquita era dulce,
que las rabias eran un juego y que no te perseguía para hacerte daño
que te quería tener, así, cerquita, como a tu sonrisa
la imagen más bella que tengo de vos, de cerquita.

Y tu sonrisa es, ya no tan cerquita
un flagelo que me congela de noche, la amargura del insomnio
el espanto de la soledad más solemne
de no saber vivir sin, de no poder vivir con
es tu sonrisa, lejano el recuerdo
una línea más en una lista de derrotas, tiempo perdido irrecuperable
la nítida noción de no saber nada, de vos
ni de tu lejana, lejana sonrisa

Checklist 24 de marzo

Tareas para la tarde:
ayudar a preparar la humita
recibir a las visitas
preparar los mates
recordar a los desaparecidos
recordar nunca olvidar

XXI

Agotado
de ideas como gotas de agua agazapado.

Frustrado, desvalido de inspiración
lastimoso y mezquino de mí mismo.

Ofrendo lo último a la diosa de las doce
onírico pensamiento inunda la oscuridad.

– ¡Catarsis para todos los comensales!
– ¡Buenas noches!

Coincidencias

Me subo al bondi en busca de coincidencias.

Y si las encuentro
me voy a hacer el boludo
voy a fingir que me sorprendo
que no sabía que venían
que no las estaba buscando.

Y si te encuentro
voy a fingir que no estaba buscando que coincidas conmigo
en un día y en un horario
en tarde de lluvia, de ciudad vacía
en jueves feriado
en parada de la plaza Urquiza y baldosa floja que nos moja a los dos
en la misma inocente puteada.

Voy a fingir que no esperaba esta coincidencia
ni las muchas más que nos esperan coincidir.

Yo tengo a la chica

Y podrás ser amable
redentor de una cultura extinta
un tonto adorable, quizás
sin más un caballero, de papel y de tinta.

Pero yo querido amigo, yo
yo tengo a la chica.

Aunque algunas te tildaran de bonito
tan recto siempre, tan pero tan correcto
sin dudas un señorito
un excéntrico escritor, disfrazado de señor, un producto.

Pero yo, poeta sin letra, yo y solo yo
yo tengo a la chica.

Y ya ni siquiera esto te alcanza
cruzado de las palabras, rodeado de silencios sin versos
apuestas todo a una causa perdida y la venganza
a ultranza, es el mismo papel de silencios, de versos y de tiempos.

Pero yo, pobre tonto enamorado, yo
yo tengo conmigo a la chica.

Por qué no eres más que eso, un idiota
tan ilusionado, así, de esta pequeña criatura
de su música que para ti no tiene notas
de esa esencia tan simple, de esa mujer tan pura.

Pero yo, que nada soy, que nada tengo, yo y solo yo
yo tengo a la chica.

La española de Jaime Sabines

La razón por la cual comencé a leer poesía. El motivo por el cual me encanta la tonada de las españolas cuando hablan despacito, suave. Por ella me animé a filmarme leyendo y aunque esté lejos de leer con la pasión de esta mujer, de escribir con la pasión de Jaime Sabines, estoy cada vez más cerca de encontrarme entre esas imágenes, con esas letras.

XXIX - a

Te busco
en aquel marco de vidrio transparente
no te encuentro
no me encuentro.

Es el ruidoso motor de las 5, llego tarde
o es la resolana cálida del día, nublado
todo es tan brillante afuera y adentro.
Los árboles se van
como los hombres en sus casas arcoíris
veloces como los autos que vienen y se van.

Otra vez escapa
los cuerpos dentro están vacíos
no puedo verlos ni verme
¿acaso estoy vacío?

Insistente te busco y me encuentro
estoy vivo, estoy ahí, mirándome
mi reflejo translúcido
en la ventana del tiempo.

XXII - a

Domingo 12 de septiembre
4:30 de la tarde.
The XX sonando en el equipo,
nublado.
Viento fresco entra por la puerta,
por la ventana atrás de mí y el ventiluz al costado.
La avenida y su bullicio,
la casa y su desorden.
No fui a trabajar,
corrijo un capítulo de mi novela interminable.
Puta que lo parió, no puedo evitar escribirlo,
qué lindo día para extrañar.

sobre Inspiración

Es la primera vez que me animé a hacer un texto escrito en este formato. No sé nada de poesía, creo que por que no soy un lector recurrente de la misma. Muchas veces no entiendo lo que trata de decirme, o entiendo pero creo que hay algo que me estoy perdiendo. La poesía inspira de esa manera. En fin de cuentas anoto "aprender sobre poesía" en mi cuaderno de pendientes. Mi humilde intento de inspirar con palabras.

Inspiración

Inspiración,
las musas se fueron.

No está en la calle

no está en las casas, ni en los autos

ni en este colectivo ruidoso de jueves.

Analizo los detalles de elementos efímeros
busco objetos peculiares
las caras de la gente no inspiran ni confianza.

Nublo mi mente de ideas absurdas y me duermo
me aburro muy fácil con el día a día.

Nada sale donde nada hay
pero hubo y habrá.

Necesito ese algo que te vuela la cabeza
no es una droga barata
o un buen libro quizás
no es lo cotidiano, es algo más.

Las musas se fueron
vuelvan.